Я каждый год зову друзей на встречу.
Отпраздновать рождение моё.
Не все придут. Один косит на печень.
Другой, давленье бережёт своё.
А третий, друг или подруга,
Мне говорит: "Прости, ох, извини,
Стреляет в позвоночник чтой-то, в ухо.
Наверно, не смогу к тебе прийти".
А кто-то всё на внуков валит.
На обстоятельства, которых и в помине нет.
И сто преград ещё себе наставит,
Чтобы не дать мне положительный ответ.
Так каждый год. Кивает кто на дачу.
На боль в ногах, в зубах. ...Ну, что за хрень?
И от досады чуть ли я не плачу.
Болтают всяку, понимаешь, дребедень.
Но, знаю, черти, все до одного придёте.
Никто вас даже и не позавёт.
Откину кони, тут и соберётесь.
Не будите косить, мол, то, да сё. 2017г.
Все придёте
© Copyright: Альберт Саркисьянц 3, 2017
Свидетельство о публикации №117101007888
Свидетельство о публикации №117101007888
Рецензии