И нет ответа в целом нашем мире...

Нам говорят, что мир - тюрьма,
Что нет на свете тех, кто краше,
Что смелых поглотила тишина,
Что опустела любви чаша.

Что искренность и честность - не в чести,
И быть собой - не значит кем-то.
Что правду в отношения пустить -
Лишь показать неловкие моменты.

Пустые куклы из окон глядят,
На Мерседесах манекены разъезжают.
Без чувства тело - пошлости наряд,
Деньжата рубят, душу предлагая.

И верить как - не знаем. Что ж...
И нет ответа в целом нашем мире,
И кажется, был прав бедняга Джордж
Про девятнадцать восемьдесят четыре.

Пустые руки, чувства, голова,
Зов тела - как обёртка для конфеты.
Слова "Люблю!" - сегодня лишь слова,
Порывами от сердца не согреты.

Но так ведь было явно не всегда,
Вот что меня конкретно добивает!
И бури чувств, любовь через года,
И страсть, что нежно для двоих пылает!

Где тех найти, кто верит нашим чувствам,
Кто на идеализм собачий крикнет:
"Бросайте к черту ваше вы искусство,
И приходите на пикник к нам!"?

А ветер лишь доносит горсти пыли,
И мироздание глядит, не понимая:
"Зачем вам это? Вы же - были,
На ф`иг вы лезете с придуманного рая?!".

Зачем? Действительно, не проще
Забыть о чувстве, искренних порывах?
Всей силой тела, инстинктивной мощью
Перезакрыть души ужасные надрывы?

Но это же больно и это опасно,
Заметил бы кто-то из вас.
И вы не пойдете, даже если прекрасна
Та цель, что терзает всех нас?
 
Пусть сдался кто-то на пути нелёгком,
Пусть мало в мире тех, кто помнит,
Но я продолжу путь в потёмках,
Переживая плавку в домнах.

Не верьте тому, что все плохо, друзья,
Не надо грустить о минувшем,
У каждого путь и дорога своя,
Мы встретимся - в нашем грядущем...