Мы все рождаемся не раз,
Мы лишь не помним о прошедшем.
О мире, в тысячу проказ
Что канул в вихре сумасшедшем.
Как говорят, мы сотни лет
Проводим в жизненных скитаньях.
Быть может, правды в этом нет,
Как смысла нет в земных исканьях?
И мы идем к своим стадам:
Кто в Мир, кто к пастбищу Порока.
Ведь верно, сено есть и там,
Просто оно – от злого Рока.
Да.. вот такая вот напасть
Что все мы, лишь рабы из круга,
В который суждено попасть,
А выйти? Зряшная потуга.
-------------------
И, может, с высоты небес,
Заметив в море белый парус,
Воскликну, вдруг: «Мне скучно, Бес!»
А мне в ответ: «Что делать, Фауст?»
Прозрение
© Copyright: Рэм Васильев, 2017
Свидетельство о публикации №117101007024
Свидетельство о публикации №117101007024
Рецензии
