Зачем меня терзаешь, быт,
Когда стихи пронзают душу?
Рука бумагу теребит,
И чувства просятся наружу.
Но ты, суровый мой палач,
Гремишь ключами у порога.
Уж лучше с плесенью калач
Возьму в свободную дорогу.
Твоя темница-благодать,
Твой сытный ужин-наслаждение.
...А что душе ты можешь дать,
Чем оправдать моё рождение?
Мой быт-тиран, твой нрав жесток,
Поэту надо так немного-
Перо, чернила и листок,
И вдохновение от Бога.
Мой быт- тиран
© Copyright: Лидия Бахилина Иванникова, 2017
Свидетельство о публикации №117101004836
Свидетельство о публикации №117101004836
Рецензии