Осень на клёнах гори же
Алой, как пламя, листвой.
Только б сегодня в Париже
Кольта отцовского ствол
Не прикасался к вискам, и
Завтра дышала ты, ведь
Горло разгрызла тоска мне.
Я не хочу овдоветь.
Душу игристым грей, Марта:
"Миссис печаль, нате яд!".
Кто-то в романах Ремарка
Явно похож на тебя.
Зря мы поссорились. Веришь
Статься не правым решил,
Чтоб отворить в дом наш двери
В пьяной полночной тиши,
И говорить:
— Мёрзну очень...
Мне твоего бы тепла,
Дабы дождливая осень
Вновь не промозглой была.
10 октября 14:10 2017
Осень в Париже
© Copyright: Евгений Пасечник, 2017
Свидетельство о публикации №117101004733
Свидетельство о публикации №117101004733
Рецензии