Ты,смысла жизни,стрелянный патрон.
Под запах,с букваря,помытой рамы.
С попыткой памяти твоей,забыть на век.
Так достававший тебя,в детстве,голос мамы!
Себя пытаясь,в той игре, переиграть.
С надеждой в исключительность сюжета.
Ты,с детства,рано не желающий вставать.
Все так-же сам не застегнешь манжета.
Все так-же ненавидишь,в супе,лук!
Доживший до седин,в висках-ребёнок.
До смерти,будешь путаться средь мук.
Тебе доставшихся,с рождения,пелёнок!
Ты
© Copyright: Игорь Обризан, 2017
Свидетельство о публикации №117101002326
Свидетельство о публикации №117101002326
Рецензии