В отъезде ты, я снова загрустил.
Сентябрь крадется в сумерках лукавый.
Ты далеко и не хватает сил,
и вечер пал расслабленный и вялый.
И осень ранняя прижала мелкий дождь
к стеклу оконному, стараясь оправдаться,
но слов ее заведомая ложь
устала ворожить и притворяться.
Да, осень ждет и знает свой конец.
Принюхиваясь, ветер волком рыщет.
Из листьев он сплетает ей венец
и хулигански в переулках свищет.
Земля молчит, в себя погружена,
не спит, но и не бодрствует при этом,
рассеяна, забывчива, грустна,
озарена столетьями, как светом.
А осень наплывает, словно тень,
окутывая небо серой дымкой.
В ней заблудилась ночь и тает день,
чтобы исчезнуть высохшей слезинкой.
В отъезде ты, я снова загрустил...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117101001501
Свидетельство о публикации №117101001501
Рецензии