Диаспора

Нас швырнули в мир, нас осталось лишь два колена.
Мир тоски и печали. Чужой. И нам в нём не внемлют.
Здесь чужие страсти полощут чужие знамена.
И идеи наши врастают  в чужую землю.

Да, земля чужая - не наш урожай, не наша добыча.
В нищете и горести гетто, в закоулках черты осёдлости
мы храним нашу веру и держимся за обычай
Одиночки рвутся вперёд, превозмогая подлости.

Воспевают земли чужие, золото рощ осенних.
И уходят в широкий мир, забывая где их рожают.
И порою славят поэты не субботу, а воскресение.
Отступив от веры, людей на картинах изображают.

И уже не кантор плачет о потере Ерусалима,
наша музыка в мир уходит, творя консерватории.
И взывают отцы, но дети проходят мимо
и творят историю. И погибают в истории.

О как сладки плоды мировые, но горьки корни народа.
Мы чужие и будем ими всегда, до  самой кончины.
И текут кровавые реки, лишь только темнеет погода
и как желтые звёзды светят наши сердца сквозь кручины.

И когда возник из праха наш Эрец – земля Израиля,
он в кровавых боях, как Феникс, родился вновь.
Обновленная родина наша – ты пришла не из рая ли?
Безразлично откуда. Пришла и ожила наша любовь.

Мы, остатки диаспоры,  вросшие в  землю чужбины...
Наше сердце рвётся между родиной этой и той.
Не суди нас строго, Израиль, мы части плоти единой,
Мы потомки твои Израиль, дети крови твоей святой.

10 октября 2017