Книга пессимиста

В этой книге жизни все чаще записи о смерти,
Мы скоро станем стары, но в душе еще как дети,
На ухо что-то холодом прошепчет, но врядли это ветер,
И нас по-прежнему вернет назад ведь,
Путь наш неизбежность в транспрортерной ленте.

Я провожу рукой по телу и чувствую что все еще живой,
Мир падает на плечи как валун
И чувство поджигающего тлена
Втирается в меня и пробирается как демон,
Вчера я был чужой, сегодня сам в себя ныряю с головой.

Концепции, конфессии и сотни бесполезных схем,
Я чувствую себя чужим в своей профессии,
Есть право выбора, какой свободы мы еще хотим,
Мечтать о Трансильвании на пенсии,
Как настоящий интроверт включаю "авиа режим".

Вокруг соленая вода, наверно просто люди плачут,
Так далеко потерянный причал,
В этих морях как юный юнга,
В глазах которого печаль печаль печаль.

Все чаще свет больней для роговиц, 
Поэтому я прячусь закрывая плотно веки,
В бесчисленном наборе безупречных лиц,
Я не нашел хоть что-то схожего на человека.
Пути ведут, но почему-то только вниз.

И пусть они кричат, пищат, царапают и обвиняют в чем угодно,
Когда-то обращал внимание на их передо мной чат, 
Но вот теперь они колышат только камыши,
Не задевают и не делают погоду,
Теперь их связки недовольно верещат.

Откуда слёзы на глазах, откуда на руках такие вены,
Зачем пришли и встали на пороге у таверны,
Пожалуйста открой мне дверь за мною гонятся, 
Как в притче о волках, прошу поверь мне,
Ты спросишь: "Кто?", но в этой тайне мои мысленные дебри.