Нос понемногу чешется от чачи.
Но я упорный, не могу иначе.
Мне воблу под куранты режет сплин.
Эх, брошу все, уйду на Сахалин,
Где томным взглядом манит осетрина,
Где ни серпа, ни молота, ни сплина.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.