Нас солнце услышать не может,
Ветра нам давно не поют.
Мороз пробежал вдруг по коже,
Как в серости дряблых кают.
Свободные птицы далёки,
Мы замкнуты в мрачном кругу,
Трещат над могилой сороки,
Печали сулят нам пургу.
Нас жаром обдаст вдруг дыханье
Суровых, разрезанных лиц,
Появится снова желанье..
Но нет у нас прежних страниц.
Влачиться по длинной дороге
И слушать прощанье листвы;
Стоять на том хрупком пороге -
Сюжет нашей бренной главы.
Изгои
© Copyright: Родест, 2017
Свидетельство о публикации №117100908541
Свидетельство о публикации №117100908541
Рецензии