Безликий, серый мир окутал.
Как будто, кто-то краски спутал.
Из ярких, красочных мотивов,
Цветных и пестрых переливов.
Все превратилось в серый тон.
Кто тот художник?
Кто же он?
Зачем смешал он краски лета?
Как – будто нет уж больше цвета.
Художник – осенью зовется,
Чего она собой коснется,
Оттенок серый обретает
Он грусть, тоску собой вещает,
В почете ныне серый цвет,
Его ужасней в свете нет.
Плывут по небу - тучи хмуры.
Стоят деревья – все понуры.
Земля напитана дождями,
И грязь на ней лежит комками.
Погода хмурится и злится,
Так осень – матушка глумится!
Безликий, серый мир
© Copyright: Евгения Слюшкина, 2017
Свидетельство о публикации №117100907975
Свидетельство о публикации №117100907975
Рецензии
