Псиленная

Картины Босха в композиции смешались с Гойя,
Смотря в окно, пейзажи вкрались с тошнотой до боли.
Убожество в рамки искусства поместить не трудно,
Поэтому здесь каждый заточен в пространство монотонных будней.

Космос выплевывает звезды, пока ты делал вид что жил,
Средь гонок гончих в лимитированных буднях,
До ленты доберется самый борзый,
Скажи на сколько закрутили эти виражи.

Жизнь не идет, она проходит,
В локациях чёрной дыры,
Мимо проходят люди с хордой,
А в зеркалах немые лица, но не мы.

Психическая грань с разумным, где-то на одной волне,
Все чаще состояние любит заплывать за буи,
Кому-то голову нафаршируют мысли,
Вчера ты был на гребне, завтра ты уже под ней.

Пространство с признаком безумия,
Смешает все котлы в котле,
Как ни крути жизнь будто кубик Рубика,
С рассветом тяжесть тела чувствует легко атлет.

В туманной призме миражи так манят,
В их образах имерии на костях,
Страх повелительно пошарит под  одеждой,
Тело испуганно  отвергнет первый знак.

Второе будто бы смирение,
Центр окружности из нищеты,
Порою чем дороже создаем мы тело,
Тем больше мы нищаем изнутри.
 
На третий раз действительность окажется привычной,
Среда реальна, не то что пустота мечты,
Мы заперты и лабиринты без отмычек,
Жизнь мелодично усыпляет, играет нами как смычки.

Копать внутри себя, как рыть могилу,
В чем смысл, отвечай, нам что-то давит дулом на виски,
И мы тоскуем каждый день по будням,
На выходных дерзай возможности, но что-то твой запал уже остыл.

Вселенная сошла с ума и нас уводит за собой,
Нам в стороне остаться не получится,
Нас мучают права, законы, но мы на них не учимся,
И мы ныряем в омут, найти бы выход подо льдом.

Мы можем быстро бегать марафоны, но от себя не убежим,
Одни искусно прячутся во снах,
Создав свою волну, им просто общество для фона.
Другие как фанаты жизни, оближут путь любой,
Готовы заменить одни, другими рубежи.

Псиленная - это не психика и космос,
Пространство обитания души,
Она гораздо многограннее вселенной,
И каждый проявляющий жестокость, всегда в себе ее душил.

Так и живем, кто грустный, кто довольный,
Кому решать как правильно, каждый при своём,
Никто не судит победителя, в ладоши хлопает, встаем.
Нам слишком рано уходить, но мир уже отравленный,
Смотри что отражают действия, кумир толпы теперь простой гнилой герой.
И все наши возможности без действия, как безответная любовь.