Мemento mori

Не спеша, бреду по октябрю.
Тополя, как воины в дозоре.
Мысленно с тобой заговорю -
отвечаешь ты: «Memento mori».
Помнится, мне было столько лет,
сколько пальцев на руке, и смерти
я боялась всем ребячьим сердцем.
В нём и посейчас смиренья нет.

И доспехов детских блеск померк:
торг окончен, гнев, увы, бессилен.
Мало мы у Господа просили.
Взрослые почти не смотрят вверх.
Но сейчас, когда октябрь царит,
и палитра красок, как из детства,
от печали никуда не деться,
и не сердце то, что не болит.

Но сейчас признай ты, наконец,
что в твоих словах «мemento mori»
спрятана, как голос в детском хоре,
и как в сахарнице леденец,
не печаль о том, что жизни срок
так пронзительно небесконечен,
а печаль о том, что так беспечен
яркий с ветки сорванный листок.

Ты вложил в нас свет твоей любви,
и ты крикнул в голос на просторе:
«Эй! Пока ты жив, мemento mori!
Не топчись на краешке - живи!
Впитывай всей грудью этот свет,
Эти краски, запахи и звуки.
Потому что будет час разлуки
Так живи, пока разлуки нет!»

Сколько тех, кто слышит голос твой?
Я бреду, они бредут навстречу.
Шелестят опавшею листвой.
Октябрём души болезни лечат.
Я их узнаю по свету глаз,
по улыбкам - робким, но глубоким,
по мечтам витающим, далёким,
По всему, что связывает нас.

Все они, как я, из октября,
Все они летают выше крыши.
Мысленно с тобою говорят.
И в ответ «мemento mori» слышат.