Утро на виражах,
Комната, словно пожар.
Мелочь, звонкий карман,
Чувство, застрявшее там.
Остается лишь вусмерть
напиться.
Нам остается лишь вусмерть
напиться.
Многоэтажная осень,
Все, что любили, то бросим.
Пепел от ее сигарет,
Сегодня я знаю ответ.
Остается лишь вусмерть
напиться.
Чтоб не было мне так пусто
напиться.
Выход
© Copyright: Георгий Пхакадзе, 2017
Свидетельство о публикации №117100805799
Свидетельство о публикации №117100805799
Рецензии