Солнце палит и жжет. На опущенные плечи бич, безжалостно слетает, испить крови, в рой мушиный. И вздымается дорога, бьёт в чело горячей пылью, с прахом смешанных страданий. Хрип на волю исторгает пересушенное горло.
Толи ветер за курганом. Или волки степь пугают? Топот дробный, лавы конной. Лихой посвист шашки вострой.
- Братцы, воля, вот вам воля! Выбирай себе дорогу…
- Эх, казак, какая воля. Лучше вволю дай водицы…
А НА ЧТО ОНА?
© Copyright: Петр Шиповсков, 2017
Свидетельство о публикации №117100802375
Свидетельство о публикации №117100802375
Рецензии