Как-будто нет у них конца

Коль нелегко раздумывать над книгой -
Иголкой отражений Бытия,
То что же жизнь, с ее скупой интригой?
Кем пишется? Кем правится шутя?

Кто выбирает шрифт, полей границы,
Героев вводит, создает настрой;
Заводит жанр, выписывает лица,
Характеры? Кто водит той рукой?

Когда б ответ легко ложился в руку,
Как заготовленный заранее шаблон,
Я б не задумывал творить сию докуку.
Но он в ларце,  ларец заговорён.

К чему, казалось бы, подобные метанья?
Что за бессмыслица? Пойду трясти ковер.
Источник пыли, дум и созерцанья.
С рисунком, что на мысль меня навёл

О простоте и несуществованьи,
О нравственности - подоплёке дел,
О Сущности любой непознаваньи,
И о пределе - коли есть предел.

Итак, в одной руке неся лопатку,
И философский свёрток свой в другой,
Бегу по лестнице, всегда довольно шаткой,
И подо мною гнущейся дугой.

Но стоит ей избавиться от веса
Дурных поэтов, пыли и ковров,
Как чудом избавление от стресса
Ей тут же возвращает облик свой.

Воскликни, мой читатель: "Здесь наука.
Не божий промысел, но точное число.
А ваша размазня наводит скуку.
Не сверзнулся - считай, что повезло."

Я выше здесь слегка позволил смелость
Себе чужое мненье приписать
Для объяснения, что в сущности хотелось
Примером этим ясным показать.

При чем тут книга? Господи, конечно!
Невыеденность скрытного яйца!
Мы пишем Книги Жизни столь небрежно,
Как-будто, право, нет у них конца


8 октября 2017