***
У боли - тысячи, и все в тебя
Вгрызаются и рвут,как стаи крыс,
На мертвенные полосы дождя.
И нет свободы кроме старых книг,
И нет второй попытки у глотка,
И дней рутина, перейдя на крик,
Пятнает серым цветом облака...
Свидетельство о публикации №117100810565