Исток Иппокрены еще не иссяк,
И всяк, кто придет к водопою,
Кто рифмой владеет, и кто не дурак,
Кто вышней отмечен судьбою,
Кто рад на Пегасе по небу летать,
И флиртом отметиться с Музой,
Кто бродит ночами, как форменный тать,
Кто стал для семейства обузой, -
Тот станет поэтом. И жить на гроши
Ему суждено до кончины.
А Муза сварлива: пиши да пиши -
Сонеты, октеты, терцины…
Он сядет в застолье в последний рядах.
Его не отметят наградой.
Его приласкают, но лишь на словах.
Ему в кабинетах не рады...
Поэты, конечно, изгои судьбы…
Кто пил из ключа Иппокрены,
Тот все-таки избран из пестрой толпы.
Увы, слишком часто - посмертно…
2 октября 2017.
Избранники
© Copyright: Геннадий Шалюгин, 2017
Свидетельство о публикации №117100700845
Свидетельство о публикации №117100700845
Рецензии
Поэты поют, как поют соловьи!
Им много не надо! - Глоточек любви...
Благодарю за великолепные строки, Поэт!
Нина Юрьева 08.10.2017 09:16 • Заявить о нарушении
Им много не надо! - Глоточек любви...
Благодарю за великолепные строки, Поэт!
Нина Юрьева 08.10.2017 09:16 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.