Сваты, кумы, роднее земляков
Нет у меня на родине, превыше.
Сему я рад и нет пут и оков,
Чтоб растащить нас, пусть в затылок дышит
Вьюги озноб, испепеляющей
Жары костров, не пионерских, — в граде
Великом испокон веков, речей,
Многим, как и мне, не понятных в Раде.
Бывает даже так, что и сыны
Наши родные, кровь от крови, где-то
Витают, взвихренные смерчем, мы,
Верю, останемся верны заветам.
Пройдут года, а с ними и беда
Постигшая народы и нас, грешных.
Дай, Бог, вам пережить, да без вреда
Себе, иным. Наступит век дней вешних.
Наступит век дней вешних
© Copyright: Борис Коба, 2017
Свидетельство о публикации №117100706399
Свидетельство о публикации №117100706399
Рецензии