О цветах

Есть цветы очень теплые, нежные. Им забота нужна постоянная,
Их так много, полями безбрежными, расстилаются, словно туманами…
Есть другие, ползучие яркие, они жизнь сквозь себя, и под струнами,
Бесполезные, пестрые, маркие, пишут странными древними рунами.
На свету произросшие, терпкие, завядают в  холодном и каменном,
Мире этом, усталом, неведомом, где сравняют их вскоре с фундаментом.
Безнадежно смотреть увядание, проще сразу бы срезать и выкурить,
Только что то мешает, и в пламени, не даешь им исчезнуть, все выцепить,
Их пытаешься. И бесполезное, выступает и рвется отчаянье,
И «зачем» сам не знаешь, не ведаешь, так решило и хочет сознание.
Пусть живут. Пусть не долго, пусть таючи, это ведь так не важно, до крайности,
Почему то так хочется слабостям, потакать, отдавать им внимание.
И пускай будут яркие. Гордые. Не изменятся листья от этого
Ну а если мы станем свободными то за них отплачу я вендеттою.