Сизифов труд

День за днем, крутясь, как белка,
не гордясь размером стажа,
добываю я копейки
для строфы, что кровью нажил.
Я стихи несу в журналы,
где любой завлит, как барин,
я плачу - и слышу: "Мало!
Очевидно, вы бездарен".

От словес жестокосердных
не убавилось хотенья.
Снова стих кую усердно,
в штабеля сложив творенья,
самолюбие ласкаю
видом этой странной массы
и таскаю, всё таскаю.
Только строчки - мимо кассы.

И достойно сожаленья,
что я этой дурью маюсь.
Иногда придет прозренье,
мол, напрасно я стараюсь.
Потребители товара
под названием "искусство"
не прочтут стихов и даром,
не похвалят их изустно.

Нет просвета в жизни серой,
хоть завойся от бессилья.
Отчего других примеры
жить меня не научили?
Ведь хамили же поэтам
и нигде не принимали.
Мартин-идены на этом
не один хребет сломали.

Признаю: вполне быть может,
что удача мне не светит,
но повтор один и тот же
из столетия в столетье,
нудный, тусклый, незавидный,
вечный, глупый, постоянный
говорит нам: очевидно
же: художники болваны!

Вот бы им пилить финансы,
взяв свой курс на распродажу,
а не сочинять романсы
и не малевать пейзажи,
век, и без того не длинный,
тратя с этакой обузой...
Нет! Опять поют, кретины,
всё про музу да про музу.

Я по праву пустобреха
вывести мораль посмею:
или ты боролся с веком,
иль ему подставил шею.
Ты расплатишься безгласьем,
на чуть-чуть продлив свой путь.
Если с веком ты в согласье,
про бессмертие забудь.

2012