И вот я, сидя на паперти, молю у жизни хотяб кусок.
Если котёнок не нужен - дорога ему в носок.
Как же мне выручать вас, здесь я-то на волосок.
Жизнь вытряхивает из каждого в три монеты, хлещет как из горла.
Льется тягучая канва слов, чёрная, как смола.
Тянется. Шепчет молитвослов. Чувствует вкус ствола.
Глазки истерты и выплаканы грязным цветом сожженых роговиц.
Ты, что вечно боится холода, которую зиму тянешь без рукавиц.
О моей трудной жизненной ситуации - колкая яма ключиц.
И вот я, сидя на паперти, молю у жизни хотяб кусок.
Господи, я который вечер целую твой образок.
Каждое утро, первое, что я вижу -
Мой
Могильный
Песок.
ТЖС
© Copyright: Три Стула Напротив Двери, 2017
Свидетельство о публикации №117100508987
Свидетельство о публикации №117100508987
Рецензии
