Душа несчастная поэта
Терзалась в муках предрассветной тишины,
От чувств избытка задыхаясь.
Струна его была задета -
Глаза же слёз были полны.
Перо схватив и лист бумаги,
Разлил свой всплеск средь чистых строк -
Излил себя в загадочные знаки.
Излил чернила только впрок.
Тут даже ветер посмеялся:
"Ну что же рвёшь себя ты на куски?
Порыв прогнал - страдания же мрак остался.
Ты дух свой не уймёшь - себя побереги!"
Отчаянно пытался поэт разбиться в стих:
Всё неустанно чёркал - пока не исписался.
И обессиленный упал -
Средь мыслей строф своих затих.
Взглянул на занавес, от ветра дребезжащий,
Закрыл глаза - и окунулся в тишь.
Взял чистый лист.
Перо рукою взял дрожащей.
И написал:
"Ты лишь посредник - но Поэтом себя мнишь".
Не мните себя Поэтами
© Copyright: Василиса Мелик, 2017
Свидетельство о публикации №117100505705
Свидетельство о публикации №117100505705
Рецензии