А ветер пляшет, мимо пролетает,
И никому отчёта не даёт,
Куда, зачем он листья увлекает,
И сколько на часах пробьёт.
И так обидно мне, что я чужая,
Что я не лист осенний, за собой
Меня неровным чёрным клином стая
Не позовёт, мой оборвав покой,
Что не рассыплюсь я и не развеет
Меня по всей такой большой земле
Мой ветер.
И клин стаи всё острее
И безвозвратней
В сердце
Входит
Мне.
А ветер пляшет, мимо пролетает...
© Copyright: Агата Кристи 4, 2017
Свидетельство о публикации №117100409776
Свидетельство о публикации №117100409776
Рецензии