Любовь, какая нынче злая,
За горло яростно берёт,
Не по тебя мой друг страдаю,
Опять не выучен урок.
И ну и что ж,
Пусть правят миром чувства,
Или скрываемый за чувствами расчет,
Растрёпана и услан очень густо,
Осколками, весенний лёд.
Лёд треснет душу разрывая,
И обнажится, что осталось от неё,
И может это будет камень,
А может с мясом тухлое вино.
Увы, цветов уже не будет,
Уродливо иссушены они,
И в воздухе их прах кружится,
Лишь пепел будущей весны.
Что ж
© Copyright: Марина Антоненко, 2017
Свидетельство о публикации №117100309600
Свидетельство о публикации №117100309600
Рецензии