42-ой в углу пылится,
Под ним земля и муравьи...
Нога ускориться стремится
И тело бьется изнутри.
Стихи на скомканной бумаге,
На кухне крошки, спит хомяк.
Потухший взгляд, душа в тревоге,
И жизнь похожа на бардак.
В подъезде тлеют сигареты,
Он у окна стоит в дыму.
Немой вопрос "зачем" и "где ты"
Уходит эхом в глубину...
В углах разбросанные стекла,
За раз руками не собрать.
И краска на стене поблекла,
Скрипит отчаянно кровать...
Находит вдруг оцепенение,
Как волк взвывает на луну.
В своих заоблачных видениях,
Он жаждет лишь её одну.
И не заполнит пустошь комнат
Живое сердце, громкий смех.
Он ждет с тоскою - вероломно,
Награду, совершая грех...
15.08.2017
42-ой в углу пылится
© Copyright: Булгакова Полина, 2017
Свидетельство о публикации №117100307875
Свидетельство о публикации №117100307875
Рецензии