Пустынный парк,я здесь один,
Кленовый лист в руке сжимаю.
Я,странник сверженный с вершин,
И в пустоту стихи читаю.
И за спиною шум дождя,
Но только я не обернулся,
Стоял стихами бередя,
Я просто молча улыбнулся.
Дождя удар,промок до нитки,
И лист отброшен на траву,
Перо с тетрадью, все пожитки,
Я в гроб с собой,когда умру.
Ну,а пока,живой страдалец,
Домой пора,скорей к огню.
Я вечно замкнутый скиталец,
Стихи свои в себе храню.
Бреду домой,слова остались,
Там в парке,где то на ветвях.
А мысли в даль упорно мчались,
Они свободны,не в цепях.
***
© Copyright: Сергей Ивачёв, 2017
Свидетельство о публикации №117100307587
Свидетельство о публикации №117100307587
Рецензии