Господь отливает пули...

Господь отливает пули, свинец разбрызгивая по небосводу.
Пустуют двенадцать стульев, для врат не хватает клиньев,
И он не сдерживает природу.
А капли мимо горнила мажут, огнем и сажей весны апрельской,
И даже мокрые щеки вдруг алые дарят блики!
Мы, игрушки, забытые в его модерновой детской,
Театр кукол. Станиславского - кот наплакал, но за старания хвалит зритель.
Все занятые, все - механизмы, простые, злые, квартира, сон, секс,
в жопу тебя, Спаситель.
У нас тут график, горящие скидки, нафиг она ворчала вчера весь вечер!
Алкогольная дозаправка, флуоксетиновая пропитка,
успеха знамя - с хрустом расправленные плечи.
В аду все тихо, на берегу Коцита сидит тот самый в своем инвалидном кресле,
бормочет
"Господь снова включает психа, уже три миллиарда пуль отлито,
а я, бескрылый, ни ног, ни чресел
Не ощущаю давно и, верно, под нож отправят вновь эскулапы,
А там, где смерти настолько скверно, что на работу, как по этапу,
шагает вяло, стуча костями, вот-вот начнется большой перфОманс!"
Ребенок плачет, вставать на смену так неохота, от литробола брюшная полость
напоминает своим ворчанием неразогретый движок КАМАЗа.
Сквозняк весенний с особым тщанием
Свистя, захлопнет
Все окна разом.