Не смотри на ее трясущиеся ладони, ладно?

Не смотри на ее трясущиеся ладони, ладно?
Ну, прошла еще одна эскапада, в голове, видать, расплелась шарада,
О героях пьесы с приставкой «-****о».
Все вокруг были посланы и прощены.
Посреди паутины минут и смрада выгорающих глаз, так надо, понимаешь,
так просто – надо,
Доказать, что не лишены
Этих странных ангелов на закорках, этих змеемолний под кожи коркой,
Неспособности придумывать отговорки,
И от мира требовать тишины.
Ведь бывает так, что, вроде, живешь украдкой,
семеро по лавкам, все шатко-валко.
В легких – вата, а в голове давно
Не скрипят – скрежещут стропила, балки,
Даже дышится, будто бы из-под палки,
На стене нарисованным кажется окно.
А ответов, в общем-то, нет, бродяга. Кто зеленого змия пошьет на флаге,
Кто сгниет в плюшевом ГУЛАГе, на золотое молясь руно.
А кого-то мертвым найдут в овраге. Там, на небе, мы просто фраги,
Проходные герои в немом кино.
Так что пьет пускай. И дымит. Ее огибают яды,
Все гадаю - монада она или менада,
Но пройти свои, хоть последние, девять ярдов,
До преддверия ада – и вдруг, обратно? –
Пусть пытается. Все должны.