Туманит мозг безмерная печаль.
Слеза дорожку на щеке нарисовала.
От боли хочется и плакать, и кричать,
Но даже этого для сердца слишком мало!
В моей душе была всегда открыта дверь,
Ты проходи, присаживайся, грейся.
И что осталось от нее теперь?
Найти живого места не надейся.
Я свято верил в то, что говорил.
Я свято верил, в детский плач и стоны матери.
Кусками сердце рвал и всем дарил.
И был готов за всех стоять на паперти!
Теперь пускай ликует воронье,
Сбиваясь в стаи над моею плотью.
Меня убило мерзкое вранье.
Святую веру превратившее в лохмотья....
Смерть
© Copyright: Олег Петушков, 2017
Свидетельство о публикации №117100304550
Свидетельство о публикации №117100304550
Рецензии
