Я оставил мысль,
Призрак Амстердама,
Согнутый в страницах книг,
В пустую высь,
В нокаутах рекламы,
Утоляет глазом блик.
Мигрень,
В качание карет,
Час, чтоб чрез пещерки сит,
Молча поедать ржавый хребет,
Стебельков железных калит.
Минута с каждой убившейся шпалой,
Глотает в пасть километра,
Желтый огарок луны с звёздной шалью.
Столбы одетые в провода-гетры,
Небо
Шкаф-
Купе
Дома- коробки от обуви.
С истоптанным ковриком,
Подъездов на шве.
И каблуками -кнопками.
Люди - башмачники бедные,
Жизнь шнуруют по адресам,
Ночью пломбируют шторами,
Луну- небесный кариес.
Сверху
Плавится льётся в шелка,
Болото, чугун фонарей.
Я как бритвой веду по вискам,
У седых тротуарных огней.
Эхом кличет горелый дым,
Полночь, встаёт на дыбы,
А я иду бессонный во сне,
Печатаю следы-столбы.
И в каждом шаге вылитом,
Мрамором.
Заочно.
Ставишь памятники,
Из звёзд,
Своему
Одиночеству.
Мигрень Из-за Чугуна Луны
© Copyright: Антон Рубашанов, 2017
Свидетельство о публикации №117100301374
Свидетельство о публикации №117100301374
Рецензии