Пустые бульвары, ночь на пороге.
Жаль, звёздного неба отсюда не видно.
Огни фонарей, машины, дороги.
Не хочется в завтра, трезвеешь и стыдно...
И где-то на грани, в автобус последний,
Садишься под рок из двадцатого века.
Друзей вспоминая, как будто намедни,
Встречался... сжимая гитарную деку...
И будто бы снова, подъезды, подвалы...
И те, за кого всё отдашь... и не спросишь...
Простите, родные, по жизни завалы...
Кривая с нелегкой взяла править вожжи...
Пустые бульвары, ночь на пороге...
© Copyright: Маркус Врайт, 2017
Свидетельство о публикации №117100209946
Свидетельство о публикации №117100209946
Рецензии