За окном моим нет рябины
И опавшего клёна нет,
И поэтому, знать, уныние
Всё твердит мне,
Что я не поэт.
И ему подпевают
Рано
Облетевших кустов нагота
И полёгшие стебли бурьяна,
И горластых ворон суета.
Да,
Согласен я с вами,
Согласен.
Только как не увидеть в окне
Догорающий осенью ясень,
Запускающий крылья весне?
Подоконные,
Как не услышать,
Барабанные марши дождей
И над кухней,
На шиферной крыше
Не понять ворожбы голубей?
Во дворе,
Наигравшейся в косах
Золотою лентой тесьмы,
Как не дать обещаний берёзе,
Уходящей в полон зимы?
Не могу резануть ей обидное,
Уронить обречённость вослед:
"Не рябина, мол, ты,
Не рябина.
Да и я никакой не поэт".
За окном моим нет рябины...
© Copyright: Владимир Негинский, 2017
Свидетельство о публикации №117100206144
Свидетельство о публикации №117100206144
Рецензии