Стоит на паперти,
да сиротинушка.
дрожит от холода,
как та осинушка.
Стоит несчастная,
едва одетая
и просит ласково
помочь монеткою.
А голос бархатный
Судьбой подарен ей.
Ей петь в театре бы,
большую сцену бы.
Поёт так жалобно,
что слёзы капают
и прямо в душу мне
каменьем падают.
Поёт, как страшно жить
на белом свете,
что папки мамки нет,
бог не заметил.
Что дома сёстры есть,
да братик малый
и, что теперь она
за папу с мамой.
Поёт так жалобно,
что стонет ветер
застыло время здесь,
я всё заметил.
Гляжу в глаза её,
там всё без фальши.
Я понял сразу всё,
взглянув на пальцы.
Иглой исколоты,
мозоли страшные,
трудом убило в них,
да всё изящество.
Я ей монетку
подам блестящую
и подыщу работу,
да настоящую.
Я заберу их всех,
пусть будут дочками,
а братик малый их,
да мне сыночком.
Свою Судьбу я им
раздам кусочками
и станем жить теперь
одним комочком.
И люди могут быть, как боги
© Copyright: Хранитель Судеб, 2017
Свидетельство о публикации №117100205389
Свидетельство о публикации №117100205389
Рецензии