Не пишутся стихи,
грудь разрывает грусть,
Осенняя пора свила гнездо на зиму.
Душа плодит мороз,
тепло ушло... Но пусть
Придут мечты о прошлом и красивом.
Шуршит листва ветрам,
шушукается с ними,
Вольны они шутить
с листом в любовь теперь.
Но рвётся жизни нить,
холодный ветер зимний
Метёт собой асфальт,
открыв морозам дверь.
День уступает тьме
минуты и мгновенья,
Короток светлый час цветочной тишины.
Лишь в вянущей траве
пробьются на мгновенья
Последние цветы,
прозрачны и нежны.
Не пишутся стихи...
© Copyright: Анатолий Зайденберг, 2017
Свидетельство о публикации №117100203805
Свидетельство о публикации №117100203805
Рецензии
