Женщина, прошедшая войну

В лучах заката, что алеет,
Медовый, с поволокой, глаз —
На лике том, что всех белее,
Грустнее многих в сотни раз.
Бровей седеющих изгибы —
Круты, ветвисты как Кавказ,
Следы допущенных ошибок
И раны от обидных фраз.
Черты лица тонки, изящны,
Как очертания хрупких ваз,
Дуга улыбки вечно спящей —
Есть жизни сложной пересказ.
В густых ресницах, словно в чаще
Укрыт её печальный взгляд.
И голос тих её дрожащий,
И мысли в голове зудят.
В наряд неброский, не кричащий,
Скелет стареющий объят.
Она нежна, мудра, спокойна,
Уже не верит всем подряд
И за фигурой её стройной
Апостолы голодных лет стоят.
Прошла войну, жива, спасибо,
Лежат награды в длинный ряд
И эту жизнь она красиво
Прошла почти-что наугад,
Когда почти с мужскою силой
Она шагала на опушку,
Держа в руках своих девичьих
Плоть разрывающую пушку.
А ветер, грозно забегая
В её пустую комнатушку,
Ее совсем не замечает —
Уже обычную старушку...