Ивану Яковлевичу
Который год докучная жара
Ветрами жжёт пестрящее убранство…
У старика кружится голова,
Болит нога. Строкой непостоянства
Унылый дождь скрипит. С утра в теньке
На крепких ножках сгрудились опята:
«Ну, что ж ты, – дед дивится, – собирай!
Я их прозвал матрёшками когда-то.
Спасали нас от голода грибы…
Запоминай, где свет – места грибные.
А тут чего зазря считать столбы,
Тут нет грибов, – столбы всё верстовые».
Грибы не могут деда обмануть,
Уж до краёв наполнил он лукошко.
Через поля обратный держим путь...
Вкусны грибы, дед ест их – понарошку.
14.09.2017
Грибные места
© Copyright: Наталия Мартинец, 2017
Свидетельство о публикации №117100211561
Свидетельство о публикации №117100211561
Рецензии