Последнюю историю я рассказываю взахлеб - вот мой хлеб, вот тонкой ниткой вьется дорога
И пирога, раскачивающаяся на волнах, несется к повороту. Ни на йоту, ни на миг - ни на одну единицу измерения мы не поумнели и не стали старше.
Страшно - лодка несется на полных парах и этот страх сковывает по рукам и скручивает тонкие пальцы.
Танцем ложатся брызги на ровный загар и запах костров вдоль берега отуманивает
Пожар, выжигающий кости и волосы, заплетенные в тугие косы, постепенно сменяет осень,
И мы просим - вцепившись в сухое дерево, вспоминая все молитвы и мантры,
Чтобы карта - дорожка вен и россыпь родинок во весь рот -
Вела наконец куда-то
- а не просто в водоворот.
пирога
© Copyright: Нина Морек, 2017
Свидетельство о публикации №117100109183
Свидетельство о публикации №117100109183
Рецензии
