Праздник снова искрит фальшью
И улыбками людей,
Ничего для них нет краше
Инквизиторских огней
Чувства выданы напрасно
При рождении всем нам,
Нынче чувствовать опасно
Даже заходящим в храм
Тут рискнувшего открыться
И свободу обрести,
Ожидает уж возница
Чтоб навечно увезти
Умирающим от жажды
Не дадут воды глоток,
Не умеющим сгибаться
Будет низок потолок
Образумься! Ведь сказали:
"Суп в тарелке на столе"
Без вопросов ешь, что дали
И не важно, что на дне
Я старался, Бог-свидетель
Съел бы всё - пускай стошнит,
Не могу, ведь добродетель
Назло им душа хранит.
Попытка
© Copyright: Рагин, 2017
Свидетельство о публикации №117100108063
Свидетельство о публикации №117100108063
Рецензии