Вспоминаю стихи и понять не могу -
всё слова не мои, будто кто-то другой
прокричал из тумана на том берегу.
Закричал - и нарушил осенний покой.
И по зову ль его? по веленью ль извне?
начал ветер червонцы с деревьев сшибать.
Я стою у реки весь в багряном огне.
Где она, зазеркальная водная гладь?
Где покой? Зарябило в глазах от листвы.
Где молчание северных гиблых земель?
И туман утонул в океане травы,
а закат запятнал одинокую ель.
И в сравнении с музыкой высших стихий
всё моё - лишь похмелье на этом пиру!
Если вновь попытаюсь замыслить стихи,
то слова под ногами, с земли подберу...
Слова
© Copyright: Булонец, 2017
Свидетельство о публикации №117093009686
Свидетельство о публикации №117093009686
Рецензии
