Какая-то не болдинская осень,
Пришла на наши скудные поля,
Над головою гуси, штук по восемь,
Летят. А раньше лётали стада.
Маралов днём с огнём никто не видел,
Пропали зайцы, соболь поисчез,
Медведи на "безрыбие" в обиде,
Прочёсывают, без надежды, лес.
Какой там лес, кургузые околки,
Порубленые вдоль и поперёк,
Тайги недавней жалкие осколки,
Потомкам в назидание упрёк.
А вместе с лесом обмелели реки,
Заросшие болотным камышом,
Когда-то здесь кедровые орехи
Я собирал, я помню, малышом.
И мы уйдем, и некому напомнить,
Кормилец лес тут некогда стоял,
Китаец иноземный всё допортит,
И ля финита, вот такой финал.
Какая-то не болдинская осень
© Copyright: Сергей Шендо, 2017
Свидетельство о публикации №117093007835
Свидетельство о публикации №117093007835
Рецензии