У этой сладкой крови горький привкус,
Но не от зла – от боли и надежд,
Почти засохших, как забытый фикус
Среди безмозглых, праздных и невежд.
Быть может, он и послан к нам нарочно,
Уж не случайно, точно вам скажу,
Но не всегда земля под ним стелилась прочно
И не всегда был солнцем тонкий абажур.
Средь «издранных» словес и тех метаний,
Которые легли на белый лист,
От всех свершений, недоначинаний
Он жил как жил и от того был чист,
Не посягая на святые лавры.
Семья, друзья, вино, писать – всё в нём.
Стихи его, как будто Минотавры,
Скрывают то, что нас обдаст огнём,
Заставит мыслить, встать и оглядеться.
Как плеть – слова, как жар – души поток.
Стихи - как роща: прежде чем раздеться
Вернет земле согретый летом сок.
И, кто искал, тех слов не убоится,
А кто не пуст внутри, тот знает. Всё придёт
К тому, кто видел, как свободна птица,
И как свободен был ее полёт.
Посвящение Геннадию Кононову
© Copyright: Ася Стаценко, 2017
Свидетельство о публикации №117093011230
Свидетельство о публикации №117093011230
Рецензии