Он был талантлив много в чём.
В стрельбе, в рисунке и в молчанье.
Согреть других умел свечой.
И рисковать порой плечами.
Смог с детства жить не так, как все.
Учиться с двойки на четыре.
Остался в горестной слезе.
Таких немного в этом мире.
В семнадцать школу допинал.
А в восемнадцать- на границу.
Он слишком многое узнал.
Таким едва ещё родиться.
А в двадцать девять- нары, тьма.
Шексна. Решетчатое небо.
Там слишком дикая зима.
И корки чёрствого лишь хлеба.
Так много лет. Из года в год.
Повествование в колючем.
Но даже там, свой шаг вперёд.
Жизнь не считая невезучей.
Он рисовал и в тех стенах.
Когда душа того попросит.
Осталась память в временах.
Смог мир покинуть в тридцать восемь.
Туберкулёз не пощадил.
Январь. Шестое болью колет.
Снег молча в вечность проводил.
О нём, к несчастью, мало помнят.
Он был талантлив много в чём
© Copyright: Мэри Снегова, 2017
Свидетельство о публикации №117092906029
Свидетельство о публикации №117092906029
Рецензии