Вновь, пора на дворе, что отлично подходит к вину

Подышу на листочек, и ветру на память отдам.
Пусть, забрав у меня, как желанный автограф уносит
эти несколько строчек, итогом прожитым годам,
окантовкою дням, в золотисто-прекрасную осень.

Вновь, пора на дворе, что отлично подходит к вину,            
где и белое впору, и красное столь же уместно.
Коль этюд в сентябре накропаю, под ноги взглянув,
он утонет в повторах, природой отмеренных честно.

Всё же нужно найти, пусть пяток не затасканных слов.
Поищу по округе, желанно искомое нечто,
ощущая в груди грусть промокших кирпичных углов
квинтэссенцией круга, в который стекается вечность.

Накрошу осенизмов, добавлю карминостроку,
дожделивневых струй, ощущение светопотери.
Ренессанс с маньеризмом сойдясь, навевают тоску.
Чуть горчит поцелуй, что замешан на гаснущей вере.

Дождь, как выстрелом в тире, пометит касаньем воды.
Повстречавшись в пути восхищённо захлюпают лужи.
И, как главный арбитр - мне, кивнёшь ожидаемо ты:
как всегда убедив, что - любим, вне сомнений, и нужен.