В траве не отыскать небесных дланей,
Небрежно собирающих росу,
Восторг не ищет в горе оправданий,
И смерть не точит жертвами косу.
Прильну губами к воздуху рассвета,
Туманный бриз так первозданно свеж.
Убили в предрассветной мгле поэта,
А мне сказали – выпивай и ешь.
Соленого прибоя испаренья
Оставят на ладони горсть песка,
Крупицы соли с Божьего веленья
Вдохнет в себя вселенская тоска.
Убили все ж, и выбросили тело,
На откуп для продажного дельца.
Прикрыли веки грубо, неумело,
Гримасу боли не стерев с лица.
Багряными заплатами на коже
Лоснится бездыханная печаль.
Помочь ему уже никто не сможет,
Взрастет с ладони кущей чапараль.
Живут теперь сознание и воля,
Утратив бренный плотский интерес.
Слизнет туман с лица песчинки соли,
Из душ поэтов Бог плетет венец…
Из душ поэтов Бог плетет венец
© Copyright: Александр Хой Усачёв, 2017
Свидетельство о публикации №117092903705
Свидетельство о публикации №117092903705
Рецензии