В воздухе марево.Плыл
День истомлёно и душно,
На обочине серая пыль
Морщит,как сушёная груша.
Истоптали дряхленья следы
Травы,цветы,даже ветки.
На обочине пыльной судьбы-
Эти весны сиротливые детки.
Только июль календарь.
Лета стоит середина,
Но осенняя бродит печаль
На холме,где берёзки в два клина.
Словно гуси летят высоко,
Откровенно на юг слишком рано,
Или,может,это мучает всё
Страны моей старая драма.
Её не достать-высока,
Не догнать,даже если спешим.
Заступа её-ей верна ,
И мы- говорим,говорим,говорим...
И мы говорим, говорим, говорим...
© Copyright: Геннадий Чирясов, 2017
Свидетельство о публикации №117092903393
Свидетельство о публикации №117092903393
Рецензии
