Танцуй же

Танцуй же, играет румба!
Ты слышишь? Звучит негромко.
Ты сын. Ты отец потомков.
Тебе - с первым местом тумба
и белых ромашек клумба.
Ты взрослый, а был ребёнком...
Фактически все мы живы
лишь только по воле Бога.
Рождаясь, кричишь. С порога
все млеют:"Такой красивый".
А ты ещё мал, плаксивый
и хочешь не так уж много.
Ты хочешь поесть и ласки,
чтоб рядом всё время - мама.
Ты в центре, ты самый-самый.
Играешь и строишь глазки.
Живёшь в персональной сказке
и носишь одни пижамы.
Постарше - рисуешь много,
любимый, конечно, - красный.
Мир ласковый, безопасный.
Все - нянчатся, всё - нестрого.
Детсад, двор, семья, дорога,
солдатики из пластмассы...
Семь лет. Первоклассник. Школа.
Открыты любые двери.
Ты пленник земных материй,
конфет, букваря, футбола.
Проделки на грани фола.
Свобода, в какой-то мере.
Любовь, выпускной экзамен.
Прошёл и - учёба в ВУЗе.
На галстуке - строгий узел.
Немного шуршит в кармане.
Сдал, выжил - журчит в стакане.
Диплом - шар, похоже, в лузе.
Работа. Карьера. Свадьба.
Детишки - какое счастье.
Часы на твоём запястье
из золота. Дом - усадьба.
И локти тебе кусать бы
не нужно - не то занятье.
Ты жив, ты здоров, ты в норме.
Твой финиш ещё не виден.
Удел твой весьма завиден
не только по внешней форме.
Ты прав оказался в корне -
хваленье твоей планиде,
удаче и воле Бога.
Всё то, чего ты боялся
не стоило даже пальца.
Не стоило даже трогать
то, имя чему "Тревога".
Танцуй же, играет сальса!..