Предельно мало

В память о поэте и человеке Руслане Р.

Предельно мало

Как выразить простыми словами то, что совсем непросто? По сути, этот магический ирреальный мир есть изначально...Поэт делает его видимым. И даже если кто то скажет, что бензин, асфальтобетон и хайтек, зависть или серость жизни разрушают магию жизни, не верьте....Потому что поэтическое слово - магия, образ - магия...взгляд, тем более...магия. Она здесь словно струна, натянутая меж читателем и строками этих стихов.
а ночью все слова обожжены
до чёрной корки когда уже не гнутся
когда не множатся
а тянут жилы
и болезненно нежны
под тонкой кожицей
едва ли живы
накинув плащик куцый
пульсируют скребутся по бумаге
Где-нибудь там в тени мы можем найти все, что воображем , всё что выходит за пределы человеческого я. И да...мы сами создаем миры из субстанции собственной души. Мы существуем реально, а миры, по которым мы путешествуем, лишь проекция наших собственных желаний.
Это просто поток, что несет тебя... Наверно мы из тех чудаков, кто верит в слова. Слова дают нам жизнь. Они сжигают нас во внутренней топке. - энергия возникает, выплёскивается...
о чём слова?
переводить все эти "если бы"
построчно в знаки
и не сломать
корректоры судьбы
во всём найдут крамолу
и точку ставят вместо запятой
так в осень обращают лето
ночь коротка Тор поднимает молот
змеится туча низко за рекой
и всё проходит не пройдёт лишь это
назло всем мудрецам
календарю
назло
касаюсь твоего лица
и говорю
без слов
Иллюзия времени и расстояния… Он словно приехал туда, где предметы, знаки, предзнаменования и одушевленные желания пробираются по ночным проспектам . И слои отражений, расходятся по мирам, которые можно увидеть в болезненном сне, где можно снять с глаз повязку и сбросить газ. И если бог превосходит действительность, мы найдем бога. Да отступит боязнь потерять то, что потерять нельзя.
за рубикон зари
за долгое прощанье
с драгоценной болью
за личный Рим
под пятой улыбчивых вандалов
за беспощадный
спор с нелюбовью
предельно мало
нужно на последнем перевале
но беззвёздная искра
в сырых поленьях не находит ложа
снег валит
закрыли облака диск Ра
и сердце тоже
И знаете, это не стих, это послевкусие, когда музыка слов стихла, но вот-вот польется снова. Это может быть только медитацией...Не той,что в позе лотоса, какой угодно позе...
Это.. когда мгновение жизни превращается в медитацию.
кто ныне зван к тебе на пир
кто ждан любезен
кто эту чашу что я пил
хватает дерзко
и очарованный словами любовных песен
к губам несёт и занимает моё место
не дрогнет камень не погаснут свечи
не станут помнить рук моих покровы
чужим ладоням открывая плечи
всё те же клятвы ты произнесёшь
и снова свет пойдёт сквозь мрак багровый
и сквозь меня. Как нож.
 Я не знаю источника силы, которой обладают эти строки, но она немалая. Музыкальные тона, слов и пауз меж ними словно звон хрусталя над головой. Воспоминания об иных мирах приходили и уходили. Время, время и еще раз время смягчило грани . Смотришь на его прежние «Я» как на людей, знакомых, но которых он перерос настолько, что диву даёшься, как это он мог быть кем-нибудь из них.
А где-то сияет солнце, в любое время, когда вы только можете подумать о нем. И в мучительном плаванье к дальней и запретной цели все затихло, кроме сердца.
Оно слышит.

Татьяна Лаевска   29.05.2026 20:24   •   Заявить о нарушении