Шёпотом, на ушко, до мурашек,
Чтобы никто, кроме нас, не услышал,
Жить странно и страшно,
Сошьём одеяло из писем,
Которых, увы, не получишь,
Каких бы в них ни было слов,
Представь, как лежат на почте
Конверты с кучей стихов.
Время, как солнце сжигает
И превращает в пепел,
Спрячусь под желтым зонтом,
Может, меня не заметит.
26.09.2017
Зонт
© Copyright: Николай Святые Ратников, 2017
Свидетельство о публикации №117092704789
Свидетельство о публикации №117092704789
Рецензии